Моя незаживающая птица

* * *

Ты вся из чуда состоишь.
Сосуд прозрачный, светом полный.
В тебе и гром, и вспышки молний,
И лета солнечная тишь.

Как луч, в оконце занесён,
Всё озаряет робким светом,
Ты отражаешься во всём,
Сама не ведая об этом.

Откуда столько теплоты,
Рассветной свежести — откуда?
Как ветерок, повеешь ты,
И всё преображаешь в чудо…



* * *

Перегораю. Ты неумолима.
Дни радости опять проходят мимо,
И наползают тягость и беда.
Друг другу не докажем ничего мы.
Сгущаются предсказанные громы,
О реку ударяется звезда.

В речушке начинается бурленье,
Под ветром, позабывшим обо всём,
Деревья треплются о том о сём,
По смерти разлагаясь на поленья.
По щучьему, паучьему веленью,
Мы горькие слова произнесём.

Природа нас услышит, и тотча ́ с
Покой в её пределах воцарится.
Ей нужно слово — малая частица
Того, что происходит нынче в нас.

Но слово неспокойно, как и встарь,
Слепое порожденье непогоды,
Колеблется огнём среди природы
И раздирает пламенем словарь.

Шумит волнами, листьями дрожит,
Реке подобно, дереву, звезде ли,
И отраженье в нём своё на деле
Не скоро нам увидеть надлежит.

Ему, как нам, нащупывать пути,
Вновь, как реке, держаться побережий,
Как дереву, взойти листвою свежей,
И, высоты не отвергая прежней,
Её, звезде подобно, обрести.

Гармония меж нами воцарится,
И в этот миг мы отразимся в нём,
Высокой ночью ли, широким днём,
Мы сами — слова малая частица.

Но сможем ли — пойми меня, прости! —
От боли бессловесной отказаться,
Вновь за руки опущенные взяться
И новые слова произнести?..

Горят слова. Природа недвижима.
Немного пепла и немного дыма.